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Hace mucho tiempo escribía una literatura, ponele. Tengo y sigo usando un cuaderno (aunque le quedan pocas hojas) que me regalaron, está bueno escribir con lapicera.

Me interesa escribir literatura, me interesa el arte en general, no digo que lo que yo haga sea arte porque definir arte es algo subjetivo por lo tanto arbitrario y en consecuencia para nada unánime.

Después de tanto tiempo sin intentar escribir ni un cuento vuelvo a ésa pasión, no vengan después con que me hago el José Playo, ni el Casciari jajaja, sólo es que tengo ganas de escribir y no pienso dejar de satisfacer mis necesidades. Qué clase de cuentos quizá se pregunte alguno, hasta ahora creo que algo similar a lo que hacía desde que escribo: observar, narrar y por más volado que parezca escribirlo (no es una fórmula ni quisiera que sea así).

Quizá si alguna vez necesito ponerle un nombre a la serie le pondría: “Aunque parece, no estaba fumado”. Y aclaro que no fumo nada, ni tabaco, ni porreti, ni nada, lo digo porque no falta la morbosidad.

No se habla más y con una noche que bien diría Calamaro: “linda (…) para fumarse un porrito”, mientras tomo coca cola y escucho Jazz escribo sin tener en mente de que tratará el cuento arranco. Así que en el post de arriba veran el primer cuento.

Casi anocheciendo en Perico. Suena mi celular.

-Ale. ¿Qué libro querés?.- (consulta mi madre)

-eh…¿Cómo? (contesto muy descolocado)

- Estoy en una librería. ¿Querés uno de Sábato?.- (sigue entrevistándome con insistencia)

-Eh…(continuaba sorprendido por no conocer el motivo de por qué mi madre entró a una librería)… ¿Qué hay?…sí, puede ser de Sábato uno que se llama España en los diarios de mi vejez.

-¿Antes del fin? ¿Abbadón el exterminador?

-No, España en los diarios de mi vejez… o ¿Qué hay sobre periodismo? – (consultaba yo)

- ¿Sobre héroes y tumbas? ¿Cuentos que me apasionaron? ¿Cuál de periodismo?- (preguntaba madre cuando la interrumpí)

- Sí, traeme Cuentos que me apasionaron, gracias. -

-OK, nos vemos hijo.

Seguía con mis actividades diarias cuando suena nuevamente el teléfono.

-Te compré España en los diarios de mi vejez.- (confirma mi madre)

-Gracias, ¿Cómo estás?.-

- De nada.-

Cuándo salía con mi primo dj a poner música en las noches correntinas llegaba un momento que debiamos tratar de terminar la fiesta por orden del dueño. El principio del fin de la noche era cuando sonaba chamamé y cuando ponía el tema del buerro policarpo.